Les fleurs des cyclamens

 

Elles sont toujours là, dans mon espace vert, les fleurs de cyclamens. Chaque automne, leurs pétales roses, violets ou blancs s’épanouissent avec une délicatesse obstinée, comme un rappel discret de la persistance de la vie. Leurs tiges fines se dressent entre les feuilles rondes, tachetées de motifs qui semblent dessiner une carte secrète, un langage que seule la terre comprend.

Je les observe depuis des années, ces cyclamens qui reviennent sans faille, année après année, comme des amis fidèles. Leurs fleurs, légèrement penchées, semblent chuchoter des histoires anciennes, celles des saisons passées, des mains qui ont retourné la terre pour les accueillir, des matins brumeux où leur fraîcheur contrastait avec l’air encore lourd de sommeil.

Elles résistent aux premières gelées, aux pluies soudaines, et même aux étés trop ardents qui ont, cette année, épuisé mes poiriers. Leur présence est une promesse : celle que la nature, patiente et tenace, sait toujours renaître. Et moi, penché sur elles, je me surprends à sourire, comme si chaque cyclamen était une petite victoire, un clin d’œil de la terre à celui qui prend le temps de la regarder.

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