Souvenirs des champignons

 

L’automne a pris ses feutres et ses ors,

Emportant sous la pluie et les brumes froides

Les bolets fiers, les girolles rondes et droites,

Et les cèpes charnus, trésors ignorés.

Mais sous l’humus noir, dans les bois endormis,

Dort déjà leur promesse, invisible et forte.

Le sol garde en secret leur future escorte,

Comme un enfant cache un rire sous ses doigts.

Un jour, après l’onde et les vents en colère,

Leur ronde recommencera, légère et fière :

Nous les verrons percer l’ombre et le silence,

Éclatants de santé, doux comme un espoir.

Et nos paniers, pleins de leur parfum sincère,

Chanteront encore la magie des saisons.

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Le camélia va fleurir

 

Le camélia, timide, s’apprête à s’épanouir,

Ses bourgeons, gonflent sous le ciel clair,

Le rouge, tel un secret, commence à poindre,

Et murmure à l’hiver qu’il doit s’enfuir.

Ses pétales, encore clos, gardent leur mystère,

Comme un cœur qui bat fort avant de se livrer,

Ils promettent au vent doux un printemps sincère,

Et déjà, dans le jardin, l’espoir va danser.

Ô fleur, reine discrète des jours encore froids,

Ton éclat, tel un feu, perce l’ombre et les voiles,

Tu ris aux gelées, fière de tes exploits,

Et quand enfin tu naîtras, parée de tes étoiles,

Le monde, émerveillé, verra dans ton sourire

L’éternel renouveau, l’hymne à la vie et au plaisir.

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Il pleut : pour un poème !

 

La pluie tombe et baise en silence la terre,

Goutte à goutte, elle efface un ciel de plomb.

Les champs, assoiffés, boivent son eau amère,

Tandis que le vent murmure un sombre nom.

Les rivières, gonflées d’un flux triomphant,

Débordent, fendent les rives en leur course.

Elles emportent, dans leur élan grondant,

Les rêves épars d’une terre trop lourde.

Les villages, noyés sous un ciel sans pitié,

Voient fuir leurs couleurs, leurs espérances.

La campagne en pleurs perd son identité,

Et les hommes, comptent leurs souffrances.

Mais un arc-en-ciel naîtra, après l’orage,

Et la terre, lavée, renaîtra encore plus sage.

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