Curieuses clés ou "La farandole des clés colorées"

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2. Sur le quai de bois, contre un vieux mur blanchi,

   Sept clés monumentales se dressent sans un bruit.

   Du jaune éclatant au rouge le plus profond,

   Elles semblent danser, alignées à l’unisson.

   Est-ce l’œuvre d’un sculpteur, d’un artiste inspiré,

   Qui aurait dans la ville ses couleurs déposées ?

   Leurs silhouettes étranges, leurs courbes dentelés,

   Évoquent des géantes prêtes à tout déverrouiller.

0. Le soleil les caresse et fait vibrer leurs teintes,

   Du citron lumineux aux rouges presque éteints.

   Elles montent la garde, fières et immobiles,

   Comme des sentinelles veillant sur la ville.

   Mais approchons un peu, quittons nos illusions :

   Derrière leur allure de curieuses créations,

   Ces clés ne sont pas là pour ouvrir des trésors,

   Ni pour livrer passage à quelque château d’or.

0. Elles attendent patiemment les vélos de passage,

   Leurs roues, leurs guidons, leurs cyclistes de voyage.

   On y fixe son vélo, on l’attache solidement,

   Et l’art devient pratique, tout simplement !

   Ainsi, dans la rue, l’utile et le beau

   Se donnent rendez-vous sans grands discours ni mots.

   Et ces clés hautes en couleur nous soufflent en secret :

   L’art est parfois partout… même là où l’on gare son vélo !

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Le petit escargot et les clochettes blanches du Yucca

 

Un petit escargot, portant sur son dos une magnifique coquille aux couleurs délicates, avançait lentement dans le jardin. Sa jolie maison, aux nuances dorées, brunes et cuivrées, brillait doucement sous les derniers rayons du soleil. Mais voilà, notre petit voyageur commençait à se sentir bien fatigué…

Depuis quelque temps, il attendait la pluie avec impatience. Il rêvait de retrouver la fraîcheur de la terre humide, de sentir les petites gouttes glisser sur ses antennes et de pouvoir reprendre tranquillement sa promenade parmi les herbes et les feuilles du jardin.

Hélas, le ciel restait silencieux, et la terre, encore sèche, semblait retenir son souffle dans l’attente d’une averse bienfaisante.

Alors, apercevant un magnifique Yucca aux longues feuilles élancées et aux belles clochettes blanches, notre petit escargot décida de faire une halte. Avec toute la lenteur qui le caractérisait, il grimpa prudemment le long d’une feuille, puis trouva un petit coin tranquille, à l’abri du soleil, tout près des fleurs délicates.

Quel merveilleux refuge !

Les clochettes blanches se balançaient doucement au gré de la brise, comme de minuscules lanternes suspendues dans le silence du jardin. Leur blancheur immaculée contrastait joliment avec les feuilles vertes du Yucca et les couleurs chatoyantes de sa coquille.

Le petit escargot s'installa confortablement. Il replia doucement ses antennes, rentra un peu dans sa jolie maison et ferma les yeux. Autour de lui, le jardin semblait murmurer une douce berceuse. Les fleurs ne parlaient pas, mais leur présence paisible suffisait à lui apporter un sentiment de sérénité.

Il allait enfin pouvoir se reposer, en attendant que les nuages se rassemblent et que la pluie vienne réveiller la terre endormie.

Peut-être rêvait-il déjà de cette première goutte qui tomberait sur sa coquille colorée, de ces petits chemins qui redeviendraient brillants et de toutes les merveilles que l'humidité ferait renaître autour de lui…

Et tandis que le vent d’automne faisait doucement danser les clochettes blanches, le petit escargot s’abandonna à une douce rêverie.

Il avait trouvé son petit paradis : un Yucca en fleurs, un abri paisible et la promesse d’une pluie prochaine.

Car dans le jardin, même les plus petits voyageurs savent trouver leur bonheur dans un instant de repos, une fleur délicate ou l’espoir d’un ciel qui s’apprête à pleurer de joie.

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La plage en octobre

 

La plage en octobre est presque déserte,

Le vent marin s’éveille et froisse l’horizon,

Et l’écume, en grondant, vient mourir sur la berge,

Sous un ciel pâle et gris qui perd sa floraison.

Quelques courageux, bravant la mer ouverte,

S’attardent sur le sable, en quête d’un frisson ;

Mais déjà l’été fuit, sa lumière est déserte,

Et l’automne a posé son voile à l’unisson.

Les parasols repliés sommeillent dans le sable,

Le rivage a perdu son éclat admirable,

Et le soleil, plus timide, abandonne ses feux.

Pourtant, dans l’air salin, demeure une espérance :

Un dernier souffle d’or, comme une réminiscence,

Qui murmure aux flots gris le souvenir des jours heureux.

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