Il pleut : pour un poème !

 

La pluie tombe et baise en silence la terre,

Goutte à goutte, elle efface un ciel de plomb.

Les champs, assoiffés, boivent son eau amère,

Tandis que le vent murmure un sombre nom.

Les rivières, gonflées d’un flux triomphant,

Débordent, fendent les rives en leur course.

Elles emportent, dans leur élan grondant,

Les rêves épars d’une terre trop lourde.

Les villages, noyés sous un ciel sans pitié,

Voient fuir leurs couleurs, leurs espérances.

La campagne en pleurs perd son identité,

Et les hommes, comptent leurs souffrances.

Mais un arc-en-ciel naîtra, après l’orage,

Et la terre, lavée, renaîtra encore plus sage.

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