La feuille de chêne

 

Elle a dansé longtemps, la feuille de chêne, avant de se poser enfin sur le sol mouillé de la route. Le vent l’a emportée comme une plume, la faisant tournoyer entre les branches nues, puis au-dessus des toits, avant de la déposer là, au hasard d’un souffle fatigué. La pluie, fine et tenace, l’a alourdie, striant sa surface de mille gouttes qui ont glissé le long de ses nervures, comme des larmes d’automne.

Elle repose maintenant, immobile, sur l’asphalte luisant. Autour d’elle, le monde continue : les pas pressés des passants, le ronronnement lointain des voitures, le murmure des arbres qui se parlent entre eux. Mais elle, elle a terminé sa course. Elle a vécu sa saison, brillamment verte au printemps, robuste et fière en été, puis dorée et craquante à l’approche de l’hiver. Maintenant, elle s’offre au sol, humble et silencieuse, comme un dernier hommage à la terre qui l’a portée.

Je m’arrête un instant pour la regarder. Elle est belle, cette feuille, avec ses bords légèrement recroquevillés, ses taches de rouille, ses veines qui dessinent une carte secrète. Elle me rappelle les promenades au bord de l’étang, ces moments où je ramassais des feuilles mortes pour les faire glisser sur l’eau, comme des bateaux fragiles. Elle me rappelle aussi les cyclamens de mon jardin, qui, chaque année, percent la terre sans bruit, comme pour dire que la vie, même discrète, est toujours là.

La pluie redouble, et une goutte tombe sur la feuille, la faisant frémir une dernière fois. Puis, elle s’immobilise à nouveau, résignée, mais apaisée. Elle a accompli son cycle. Demain, peut-être, elle se fondra dans la boue, nourrira la terre, deviendra souvenir. Mais ce soir, elle est encore là, fragile et forte à la fois, comme un symbole de tout ce qui passe, mais qui, un instant, a brillé.

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