Petits escargots au repos !

 

Un escargot rayé, seul sur le chemin,

Sans compagnon pour adoucir son destin,

Errait, le cœur lourd, sous un ciel sans pitié,

Où même l’ombre semblait fuir à l’infini.

Il gagna la colonie, où, dans un concert discret,

Les coquilles s’entrechoquaient en un doux secret.

Là, tous, épuisés par la sécheresse amère,

Décidèrent de s’unir, fraternels et sincères.

Sous une feuille large, ils s’endormirent en paix,

Attendant que le ciel, enfin clément et paisible,

Leur envoie une pluie, fine et bienfaisante,

Pour étancher leur soif et rendre la terre vibrante.

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Mes jolies roses à la teinte jaune

 

Comme chaque année à cette période, mes rosiers jaunes ont choisi juin pour déployer leurs fleurs. Ce spectacle me rappelle les étés de mon enfance, où les roses trônaient fièrement dans le jardin de mes grands-parents. Leurs pétales, d’un jaune tendre, semblent porter en eux les souvenirs des matins ensoleillés et des après-midis passés à observer la nature. Aujourd’hui, c’est dans mon propre espace qu’ils s’épanouissent, et leur floraison me remplit d’une douce nostalgie.

Le mois de juin, généreux et clair,

A rouvert l’or de mes rosiers.

Leurs pétales, soyeux et légers,

S’épanouissent, fiers et entiers.

Le soleil, complice de leur éclat,

Caresse leur teint de miel doré.

Un parfum subtil, doux et sacré,

S’élève, portés par l’air agité.

Les abeilles, ivres de leur nectar,

Dansent autour de ce trésor.

Chaque fleur, comme un cœur qui bat,

Offre au jardin son pur éclat.

Et moi, saisi par tant de beauté,

Je contemple, ému, ce balai d’or,

Où juin, en un geste de bonté,

M’a offert l’été en un accord.

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Les fleurs de l'hortensia

 

Sous le ciel clair où l’été déploie ses ailes,

Mes hortensias, roses, s’éveillent en secret.

Leur éclat délicat, comme un chant de pastel,

Illumine l’ombre où le temps a mis ses étincelles.

Ma terre, argilo-calcaire, aride et rebelle,

N’était pour eux qu’un désert sans pitié ni éclat.

Mais j’ai façonné, patiemment, une terre plus belle,

Où la bruyère, en silence, leur offre son refuge.

Je me souviens de ces boutures, rêves éphémères,

Que j’avais plantées avec un espoir si pur.

Le temps a fait son œuvre, et leurs destins sont amers :

Il n’en reste que deux, mais leur beauté perdure.

Bientôt l’automne viendra, saison des renaissances

Et je recommencerai, avec amour et constance,

À cultiver l’espoir, comme on cultive une plante.

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