Les premières violettes

 

Et les voilà qui pointent, timides et délicates, les premières violettes de l’année… Leurs pétales mauves presque bleues, se glissent entre les herbes folles de mon espace vert, comme des murmures de printemps. Elles s’y cachent, discrètes, à l’abri des regards pressés, mais offrent leur parfum subtil à qui sait s’arrêter, s’accroupir, et tendre la main vers ces petits trésors éphémères.

Chaque année, c’est la même magie : après les frimas de l’hiver, elles reviennent, fidèles, annonciatrices des jours clairs. Leurs couleurs tendres contrastent avec le vert profond des feuilles des cyclamens, qui, eux aussi, s’épanouissent en cette saison, comme pour saluer leur arrivée. Et moi, je m’amuse à les chercher, à les compter, à les admirer…

Ces violettes, si fragiles en apparence, résistent pourtant au vent et au temps, tout comme les souvenirs qu’elles éveillent : ceux des matins frais où la terre sent la vie renaissante, ceux, des jeux d’enfant dans l’herbe haute.

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Feuilles du cyclamen

 

Dans mon espace vert, sous le ciel complice,

S’étale un tapis de feuilles, doux délice.

Elles dansent au vent, légères et folles,

Et colonisent le sol de leurs teintes molles.

Chaque automne, c’est leur bal enchanteur,

Un festival de couleurs, un doux bonheur.

Ils percent la terre, tendres et tenaces,

Et transforment l’ombre en jardins audacieux.

Chaque automne, c’est leur bal enchanteur,

Un festival de couleurs, un doux bonheur.

Ils percent la terre, tendres et tenaces,

Et transforment l’ombre en jardins audacieux.

Le temps d’un instant, la nature s’embrase,

Sous leurs fleurs délicates, la vie s’amuse et danse.

Et moi, spectateur ému de ce spectacle discret,

Je savoure en silence leur éclat parfait.

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La feuille jaunie résiste !

 

Certaines feuilles, d’or pâle habillées,

Résistent encore, fières et tenaces,

Elles défient l’automne aux doigts glacés,

Et refusent de céder aux audaces.

Le vent murmure, les branches frissonnent,

Mais elles tiennent, obstinées, fidèles,

Comme un dernier souffle où l’été s’étonne,

Un adieu lent, plutôt doux et solennel.

La terre attend, patiente et silencieuse,

Le temps s’étire, inlassable et lourd,

Pourtant, là-haut, leur danse est radieuse,

Un éclat d’or dans le ciel chaque jour.

Elles savent que leur heure est comptée,

Mais leur courage est plus fort que l’hiver,

Elles dansent encore, presque enchantées,

Jusqu’à ce que le ciel les laisse tomber.

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