C'est le 31 décembre

 

Le trente-et-un décembre, en ses derniers instants,

S’éteint comme un flambeau qui tremble et se consume ;

L’an qui meurt emporte un peu de notre temps,

Et décembre, en partant, achève notre amertume.

Mais ne pleurons pas l’ombre où s’enfuit le passé,

Car l’espoir, tel un astre, au ciel se lève encore ;

Le premier janvier rit, tout neuf, tout empressé,

Et nous tend un bouquet de lumière et d’aurore.

Que chaque heure perdue en regrets superflus

Devienne un pas léger vers l’avenir qui danse !

L’année qui s’en va n’est qu’un rêve de plus perdu,

Mais celle qui s’annonce, en ses feux triomphants,

Nous offre un nouveau livre où l’espoir se balance :

Écrivons-le de joie, car les jours seront importants!

Assis sur un banc face au lac du Barcarès on peut rêver !

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De beaux reflets !

 

La pluie laisse des flaques sur les chemins,

ces miroirs improvisés où le ciel se noie.

On dirait que la terre, un instant,

a décidé de retenir un peu de lumière.

Mais il faut faire vite.

Regarder ces reflets tremblants,

ces nuages qui glissent,

ces arbres qui dansent à l’envers.

Car déjà, l’eau s’efface.

Le sol boit ses trésors,

et il ne reste plus qu’une trace sombre,

un souvenir de beauté éphémère.

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C'est demain Noël

 

L’air sent la cannelle et la cire chaude,

Les enfants, collés aux vitres givrées,

Guettent l’ombre où danse une lueur dorée.

Le sapin, drapé de guirlandes et d’or,

Scintille, murmure à la nuit ses contes :

"Sous mes branches, dort un trésor encore,

Attendri par les chants, les rires prompts."

Les cadeaux, empilés comme des promesses,

Portent l’odeur du bois, du papier neuf,

Un vélo rouge ? Une poupée princesse ?

Ou ce livre d’aventures, si mystérieux…

Puis, minuit sonne.

Les doigts se tendent, frémissants,

Le papier craque, s’ouvre en éclats de rire…

Et soudain, Noël explose en mille présents.

Un clic et voilà la photo !

 

Un instant d'or, un clic, c'est bien pris,

Pour saisir l’éphémère, il faut choisir :

Le lieu parfait, l’heure qui danse,

Quand la lumière et le hasard s’avancent.

Ici, la lune, ronde et dorée,

Se pare en lampe, presque sacrée.

Un avion passe, trait de feu,

Et signe en silence un ciel en jeu.

Pas de trucage, juste l’attente,

L’œil aux aguets, l’âme patiente.

La nature offre, l’art s’en mêle,

Et la magie opère, fidèle.

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Transformation : feuilles et branches

 Les arbres et arbustes, dépouillés de leur feuillage, révèlent alors leur structure secrète : des lignes élégantes, des entrelacs de rameaux, une architecture naturelle souvent ignorée le reste de l’année. J’ai saisi cette opportunité pour les métamorphoser.

Même les feuilles mortes ou persistantes, souvent oubliées en cette saison, peuvent devenir des actrices de ce spectacle. Je les collecte délicatement et les dispose en motifs sur le sol, créant des mandalas éphémères ou des chemins sinueux qui guident le regard. Certaines, plus résistantes, sont suspendues à des fils invisibles, comme des mobiles naturels qui dansent au moindre souffle d’air. Un peu de peinture écologique, appliquée avec parcimonie, peut aussi les rehausser : des touches d’or ou d’argent pour capter la lumière, ou des motifs géométriques pour évoquer des vitraux.

L’objectif n’est pas de masquer l’hiver, mais de le célébrer autrement. Les parfums aussi jouent leur rôle : des branches de sapin ou de romarin, glissées entre les guirlandes, libèrent leurs effluves boisés ou résineux, tandis que des écorces d’orange séchées, percées et suspendues, diffusent une douceur acidulée. Le vent, en passant, mélange ces odeurs et crée une atmosphère envoûtante, presque festive.

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Des oiseaux : corbeau, rouge-gorge

 

Entre les poiriers, qui cette année ont souffert de la chaleur, mais promettent déjà une meilleure récolte l’an prochain, et les pruniers qui commencent à fleurir dès le début du printemps, les oiseaux animent chaque journée d’une présence vivante et joyeuse mon jardin. Leurs allers-retours, leurs chants, leurs disputes pour une miette ou un brin d’herbe me rappellent que la nature, même en ville, est toujours généreuse et pleine de surprises.

Je peux vous le dire aussi en poésie un peu moderne :

Les voilà, mes compagnons à plumes,

Noirs corbeaux, corneilles aux reflets d’ombre,

Le rouge-gorge, flamme vive et tendre,

Et la pie, reine espiègle et prompt à prendre.

Leur ballet quotidien, sous le ciel changeant,

Rythme mes matins d’un chant envoûtant.

Entre prunier et cyclamens en fleur,

Mon jardin vit, vibre, et chante en leur honneur.

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La feuille de chêne

 

Elle a dansé longtemps, la feuille de chêne, avant de se poser enfin sur le sol mouillé de la route. Le vent l’a emportée comme une plume, la faisant tournoyer entre les branches nues, puis au-dessus des toits, avant de la déposer là, au hasard d’un souffle fatigué. La pluie, fine et tenace, l’a alourdie, striant sa surface de mille gouttes qui ont glissé le long de ses nervures, comme des larmes d’automne.

Elle repose maintenant, immobile, sur l’asphalte luisant. Autour d’elle, le monde continue : les pas pressés des passants, le ronronnement lointain des voitures, le murmure des arbres qui se parlent entre eux. Mais elle, elle a terminé sa course. Elle a vécu sa saison, brillamment verte au printemps, robuste et fière en été, puis dorée et craquante à l’approche de l’hiver. Maintenant, elle s’offre au sol, humble et silencieuse, comme un dernier hommage à la terre qui l’a portée.

Je m’arrête un instant pour la regarder. Elle est belle, cette feuille, avec ses bords légèrement recroquevillés, ses taches de rouille, ses veines qui dessinent une carte secrète. Elle me rappelle les promenades au bord de l’étang, ces moments où je ramassais des feuilles mortes pour les faire glisser sur l’eau, comme des bateaux fragiles. Elle me rappelle aussi les cyclamens de mon jardin, qui, chaque année, percent la terre sans bruit, comme pour dire que la vie, même discrète, est toujours là.

La pluie redouble, et une goutte tombe sur la feuille, la faisant frémir une dernière fois. Puis, elle s’immobilise à nouveau, résignée, mais apaisée. Elle a accompli son cycle. Demain, peut-être, elle se fondra dans la boue, nourrira la terre, deviendra souvenir. Mais ce soir, elle est encore là, fragile et forte à la fois, comme un symbole de tout ce qui passe, mais qui, un instant, a brillé.

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d'une de mes spirées en automne, 

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Des nèfles dans mon jardin !

 

Ces derniers jours, en me promenant dans mon jardin, j’ai remarqué que les nèfles commençaient enfin à mûrir. Leurs petites formes arrondies, encore fermes et légèrement duveteuses, se parent peu à peu d’une teinte dorée qui annonce leur maturité. Je me suis surpris à en cueillir quelques-unes, délicatement, pour éviter de les abîmer. Leur parfum discret, presque sucré, m’a rappelé les automnes de mon enfance, où je les récoltais avec impatience pour les déguster une fois bletties, quand leur chair devient tendre et fondante.

C’est une saison que j’affectionne particulièrement : celle où la nature nous offre ses derniers trésors avant l’hiver. Les nèfles, souvent négligées, sont pour moi un symbole de patience et de douceur. Je les imagine déjà transformées en confiture ou simplement savourées telles quelles, avec ce goût unique qui évoque à la fois la pomme et la poire. Et puis, il y a quelque chose de réconfortant à voir ces petits fruits s’épanouir, année après année, dans ce coin de verdure qui m’est si cher.

Pour découvrir quelques photos de fleurs de mon chèvrefeuille,

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Arbre mystérieux : feuilles de feu !

 

Chaque automne, la nature se pare de ses plus belles couleurs, comme un peintre qui, d’un coup de pinceau généreux, transforme le paysage en une toile flamboyante. Parmi ces merveilles, il en est une qui m’intrigue et m’émerveille particulièrement : cet arbre dont j’ignore encore le nom, mais dont les feuilles, sous l’effet des premiers frimas, s’embrasent d’un rouge profond et ardent.

Au début, c’est une timide teinte dorée qui apparaît, comme une promesse de métamorphose. Puis, jour après jour, le rouge gagne en intensité, jusqu’à ce que chaque feuille devienne une flamme, un éclat de lumière vive contre le ciel bleu ou gris de la saison. On dirait que l’arbre, avant de se reposer pour l’hiver, veut offrir un dernier spectacle, un feu d’artifice végétal pour célébrer la fin d’un cycle.

Et puis, le vent se lève. Il danse entre les branches, murmure des secrets aux feuilles et, doucement, les aide à se détacher. Une à une, elles tournent, voltigent, avant de se poser sur le sol avec grâce. Peu à peu, un tapis écarlate se forme, aussi doux que fragile, comme une couverture tissée par la nature elle-même. Marcher dessus, c’est entendre le craquement léger de ces feuilles sèches, un son qui évoque à la fois la mélancolie de la fin et la promesse d’un renouveau.

Je me surprends souvent à m’arrêter sous cet arbre, mon appareil photo à la main, cherchant à capturer l’éphémère beauté de ces instants. Car ces feuilles rouges, aussi vives soient-elles, ne dureront pas. Bientôt, elles se fondront dans la terre, nourriront le sol, et l’arbre, dénudé, attendra patiemment le retour des beaux jours.

Peut-être est-ce un érable, un liquidambar, ou encore un autre arbre aux couleurs flamboyantes ? Peu importe, en vérité. Ce qui compte, c’est ce spectacle annuel qui me rappelle que la nature, dans sa sagesse, sait allier la force et la délicatesse, la persistance et la transformation. Et moi, simple témoin de cette magie, je m’incline devant tant de beauté, avec le désir de la préserver, ne serait-ce qu’à travers mes clichés et mes mots.

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